Daìta Martinez

Chi è il destinatario della scrittura poetica di Daìta Martinez, poeta siciliana geniale e perciò originale, qual è il processo subliminale che non le permette di sottrarsi a quello creativo, pena il silenzio e la menomazione del sé? Perché questa è la domanda che nasce scorrendo qua e là i suoi testi, composti da una trama e un ordito così fitti, da una tessitura così spiazzante che potrebbe rinviare a una seduta psicanalitica di altissimo livello. Scrive di lei in prefazione Maria Grazia Calandrone che “incide figure solide che non chiedono di essere capite, ma aperte come frutti di melograno e ascoltate”. Colpisce al primo impatto con la poesia di Daìta – e già il suo nome singolare pare un biglietto da visita – il pastiche di lingua, dialetto, espressioni idiomatiche, diminutivi (talvolta vezzeggiativi) che invita i lettori alla sua mensa – le sue parole sono pane per chi vuole cibarsene! – chiedendo di degustarne i racconti come pietanze, ciascuno cogliendo il sapore la temperatura il gusto i colori secondo la propria sensibilità: … pi n’anticchia di beni attummuliatu/ rina rina dintra ‘a vucca ca scunta e nenti…/. La sua scrittura è come una reazione a catena necessitata, ma non priva di controllo, dove un meraviglioso caos si espande dentro versi dall’aspetto unico e irripetibile all’interno di un’architettura che altri appoggi non ha se non l’orecchio e lo spirito della poeta che si mette in gioco con tutto il proprio essere fino all’ultima fibra: le piace scaldare i fiocchi delle fiabe e la veduta/ dei tabernacoli infranti nella cantina insistono e /sporcano i piatti le offerte e tutto il resto scaduto/ d’umana gentilezza e negli sguardi imbarazzati i/ fiori di melo come oggetti semplici di scena che/ le piace sbriciolare lettera per lettera il nome mai/ nome che scuoce il sole il bianco seno l’insonnia/. E si colgono in controluce sequenze memorabili fatte di vissuto remoto, percezioni, sentimenti, convincimenti, ideali, sensi di colpa, proiezioni, desideri: insomma tutto ciò che la rode o le canta dentro, il passato che l’inquieta, il presente incerto, ma anche una continua estenuante meditazione: una mano nella mano e la nostalgia/ dell’ultimo bottone madreperla a lei/ gli zigomi bagnati alla fioriera oggi/ che si spoglia di pioggia il cappotto/ cade sulle ali d’una rondine il canto/. Più volte ricorre il termine preghiera (in muta chiara preghiera, nella preghiera asciutta di tua madre, insieme a la tenerezza di Dio o l’incline pigolìo del cielo o il velo della croce); ma capita poi che quando siamo condotti sulla soglia di una rivelazione, dopo averne tastato il terreno in un climax coinvolgente e catartico, ci sia un’improvvisa sterzata, la distrazione verso altre immagini che lasciano a bocca asciutta. Qualcosa che Édouard Glissant in un suo famoso saggio chiamava “diritto all’opacità”, quella sorta di pudore o riserbo che ciascuno ha diritto di esercitare per difendere la propria intimità. La poesia lo contempla nella sostanza e nella forma facendo della metafora uno strumento privilegiato allo scopo. Nuclei lirici che si decantano in nuclei ritmici, abolita la punteggiatura perché un flusso di coscienza non vuole impedimenti di sorta. La dovizia di immagini, la fascinazione linguistica, la musica ne sono testimoni: non atterrare d’ombelico/ carezzami piano il cuore/. “Musica che precede il senso semantico ed è il segreto ascoltando il quale si sta vicini al segreto del poeta che scrive” commenta ancora Maria Grazia Calandrone. Certo richiede lentezza nella lettura questo libro e soste e ripartenze per ripararsi da abbagli e sinestesie ardite che agganciano in altezza e profondità nel basso continuo del creato.