Giancarlo Sissa

Hanno solchi veri i noi di Tamen, hanno mani sporche, ognuna una radice che affonda a tratti in una nebbia indecifrabile. E tanta neve perfetta che circonda la riva dei sogni e che sazia, oppure che fiocca inviolata tra desideri allucinati, o diadema che s’insegue, si finge e non si trova. I noi sono gli altri come “…gli altri siamo noi continuamente…” una pluralità che funge da riserva (a tratti salvifica, a tratti abissale) anche per noi lettori con i versi-pietra, ora foglia, di Giancarlo Sissa tra le mani.

È Mantova inizialmente, a tratti solo Mantova, e al contempo è ogni altra città di provincia con “le sue pretese di civiltà ed eleganza”; basta sostituire i toponimi e qualche altro riferimento per ritrovare lo stesso afrore giudicante, l’asfissia dei margini dove ogni gesto, più o meno estremo, è un tentativo di (r-)esistenza, una qualche fattiva e talvolta distruttiva reazione alla complessità della vita, in nome di un senso e di una direzione che spesso esclude molti in nome dei pochi, che sacrifica la profondità dello scavo a favore delle apparenze. “…Noi che la storia / ci scriveva a margine della sua baldoria” sono alcuni versi che incontriamo nel primo testo di Tamen, dedicato all’amico Giancarlo Rebecchi, versi che circoscrivono a un tempo e a una geografia, ma soprattutto che pongono in rilievo il ruolo di chi sperimenta la miseria reale e quotidiana sulla propria pelle, di chi espone il fianco al fuoco di ogni esperienza: bellissima e disastrosa.

Oltre l’autenticità dei molteplici noi che attraversano tanto Mantova quanto altre città e latitudini, in cui ognuno può riconoscere qualcosa della propria storia o della storia di qualcuno, è il cortocircuito immaginifico che scuote e rianima il lettore a quell’incrocio spazio-temporale, tra ombra e ombra, dove si è esposti alla luce-lama della voce dei morti, dove “il sole è una poiana nella nebbia” e si è costretti a indagare oltre ogni pregressa certezza, alla ricerca di una visione audace, collaterale, che si espanda verso e oltre “l’oriente del pensiero” alla ricerca di qualche sconfinato e possibile rinverdimento dell’anima.

La musicalità dei primi libri in versi di Giancarlo Sissa lascia posto in questa ampia antologia a una prosa poetica tanto densa da potere essere definita sapienziale; una lingua (e una grammatica) che accendono visioni prismatiche, oltre ogni previsione o aspettativa: una risalita controcorrente dove il poeta cavalca distorsioni, inversioni di ruolo e di senso con il fine primo di accogliere ogni singola possibilità, ogni direzione percorribile del viaggio della vita.

La verità scende in campo come somma di mille possibili esperienze, alleata dello spirito consapevole della sua frammentarietà, perché “la verità è un anacoluto”, proprio come nelle mistiche di Gialal ad-Din Rumi, dove la verità implica la coralità di un gesto per ravvicinare i singoli frammenti dello specchio ma dove l’insieme terreno resta ancorato a una questione di prospettiva se non addirittura a un’illusione. La verità necessita di una parola che parta dal concreto: “se togli la parola mani, nessun’altra esiste” per spingersi oltre lo stesso argine del reale, perché la parola-acqua fluisce sempre nel letto del suo stesso limite, ma la pienezza del suo significato “il suo grido” spesso risiede laddove camminando non possiamo risalire.

In queste pagine siamo erba, foglia, filo, appartenenti all’umanità del prato e siamo chiamati a chiederci assieme al poeta “cosa lavora nel campo che in cielo tace”, privilegiando una tensione unificatrice e contraria all’illusione di un’esistenza a compartimenti, ma senza sconti, esponendoci al taglio che sventra il corpo, senza timore alcuno della ferita. La possibilità della luce è radicata nel bianco dell’osso, cioè nella stessa dolorosa fatica dello scavo. Allora schegge di sogno, di veglia, di allucinazione si mescolano al reale e danno vita a orizzonti multiformi, ombre che inseguono fantasmi che inseguono uomini che si fondono negli elementi che a loro volta si invertono, la vita sgorga da una parola ardita e stordita, in un processo colmo di immagini surreali e stranianti che disegnano altre pulsanti possibilità esistenziali.

Quante volte siamo stati morti in vita? Quante volte abbiamo sfidato la soglia, o abbiamo orficamente tentato di inseguire qualcuno in sogno o nel delirio di una veglia ferita? Riguardare le nostre relazioni e i nostri luoghi da altre prospettive, accudendo quell’io bambino nell’adolescenza che dura tutta la vita, per giungere dove ci è consentito vedere la morte di taluni all’apparenza in vita, e dove mantenere in qualche modo vivi i nostri morti perché “solo i vivi rinascono”. E solo l’amore attraverso la memoria può salvare le tracce della vita.

In questo viaggio plurale l’unica cosa che continua a fluire, mentre tutto inevitabilmente si trasforma e scompare, è proprio la poesia: Tuttavia la poesia, celebrazione della memoria, vivificazione di ieri, nell’oggi per il Domani, Così sia, l’amore, l’uomo e la vita (Tamen,  Admèn, t-Amen).